那是他用烧焦日记本的残页垫着，跟着老皮的孙子们学了半个月才削成的，说是要给蛋宝宝打节奏。

此刻他咬着下唇，竹板在掌心敲出哒-哒-咚，和着摇芽手腕上铜铃的，倒真像首没词的童谣。

黎明来得静悄悄的。

孵寂突然直起背，金瞳里映出蛋壳上最后一道裂纹——不是的脆响，倒像春冰融开时的细响，一声，蛋清混着淡金的液体淌在棉垫上。

他的手抖得厉害，我见他喉结动了三动，才轻轻托住从壳里滑出的小身子。

没有金光，没有地动山摇。

那团红皱皱的小肉球闭着眼，皱着眉，像被什么委屈到了似的，小嘴扁了扁，哭出一声细弱的，尾音像被风卷走的叹息。

孵寂的眼泪砸在婴儿泛红的脚腕上，他用指腹轻轻碰了碰那张小脸：像她......声音哑得厉害，眉心这点红，和阿宁小时候一模一样。

白芷不知何时站在他身后，围裙都没解，沾着面粉的手小心接过婴儿。

她往灶里添了把柴，火光映得婴儿的睫毛忽闪忽闪：男孩，六斤二。她低头，鼻尖几乎要碰到婴儿的软发，右手无名指有个印子，像朵梅花。

阳光爬上窗台时，婴儿突然睁眼了。

他的眼睛是清亮的黑，像小满刚进园时那样，却多了层软软的光。

他的小脑袋转了转，停在灶台上那碗温着的粥上——米香混着红糖味正往这边飘呢。

早......安。

两个字含糊得像化在嘴里，可在场的人都听清了。

摇芽的铜铃掉在地上，小满的竹板地拍在膝盖上，惊云的尾巴扫翻了香灰罐。