雨是后半夜泼下来的。

沈砚被窗棂上的噼啪声惊醒时，清玄的床铺是空的。

他猛地坐起身，床头的旧闹钟指针指向凌晨三点。屋里只点了盏昏黄的台灯，光线下能看见清玄叠得整整齐齐的被子，像块方方正正的豆腐——这是他在青城山养出的习惯，哪怕住了快半年，也没改过来。

“清玄？”

沈砚的声音被雨声吞掉一半。他套上外衣下床，赤脚踩在冰凉的水泥地上，走到窗边掀开窗帘一角。

雨幕把整个镇子裹得严严实实，路灯的光晕在雨里散成一片模糊的黄，街角那棵老槐树的影子被风吹得歪歪扭扭，像个挣扎的鬼影。

这小子去哪了？

沈砚的心猛地提了起来。清玄性子腼腆，平时连晚饭后独自出门都少，更别说这种暴雨夜。他快步走到门口，抓起墙上的雨衣正要往外冲，却听见院门外传来一阵细碎的响动，像是有人在费力地推门。

“吱呀——”

木门被推开一道缝，裹挟着寒气的雨丝钻了进来。沈砚眯眼望去，只见一个瘦小的身影贴着门框滑进来，玄色的道袍湿得能拧出水，头发黏在额头上，水珠顺着脸颊往下滴，在脚边积成一小滩水。

是清玄。

“你去哪了？”沈砚的声音有点发紧，快步走过去想拉他，却在看清他脸色时顿住了。清玄的脸白得像纸，嘴唇毫无血色，额头上渗着冷汗，混着雨水往下淌。他一手捂着肚子，身子微微发颤，看见沈砚时，嘴唇动了动，却没发出声音，反而身子一软，直挺挺地往地上倒去。

“清玄！”

沈砚眼疾手快地捞住他，只觉得怀里的人烫得吓人，像揣了个小火炉。他心头发沉，半抱半扶地把人弄到床上，伸手去摸他的额头——滚烫的温度烫得他指尖发麻。