深夜。

苏府书房。

窗外的雪映得屋内有些发亮。

苏铭遣散了所有下人，独自坐在书桌前。

面前铺着一张上好的宣纸，镇纸是一方温润的和田玉。

他提起笔，饱蘸浓墨。

他不是想写字。

是一种更深的、源于灵魂的冲动在驱使他的手臂。

笔锋落下，墨线游走。

起笔干脆，行笔圆润，转折凌厉。

不是文字。

是线条。

是符文。

“聚”、“御”、“流”、“衡”……

那些他不知道自己为何会、但却无比熟悉的纹路，从他笔尖自然流淌而出。

那些曾烂熟于心的基础符文，此刻并没有调动任何天地灵气，仅仅是墨汁在纸张上的渗透。

但苏铭的手却在微微颤抖。

一种久违的、源自灵魂深处的悸动，顺着笔杆传遍全身。

是在百炼峰那些日日夜夜里，在昏暗的油灯下，在冰冷的废料堆里，千万次枯燥练习刻下的烙印。

这具身体没有灵力，没有经过灵气的淬炼，但这种烙印却早已超越了肉体，铭刻在他的意识之中。

笔锋游走得越来越快。

一张复杂的阵图雏形，在纸上缓缓浮现。

九曲炎阳阵·变体。

这是他在外门考核第二关时，那一念之间的灵感迸发。以水引火，化刚为柔。

这图案他不记得自己何时见过，但它就这么出现了，带着一种不容置疑的“真实感”。

他看着纸上不完美的、晕开的、抖动的线条，眼眶发热。

这些“不完美”，比外面那个完美的世界，更让他感到亲近和踏实。

“我之道……”

苏铭放下笔，看着那张墨迹淋漓的宣纸，轻声自语。

“非于这完美的囚笼。”

这句话落下的瞬间。

书房内的空气仿佛凝固了。