巴黎。

    文学节结束后，黑泽蓉暂时还不打算回去，安布雷拉在巴黎这边的进度有点慢，她顺便监控一下。

    雨天。

    黑泽蓉挑了家书吧，消磨下午的时光。

    “我可以坐这里吗？”

    黑泽蓉慢吞吞地看着《福尔摩斯探案集》，闻言抬头，看起来是一个四五十岁的男人。

    “当然可以。”

    对方看了看她手上的书，“你也喜欢福尔摩斯啊。”

    黑泽蓉笑笑，“还好吧，其他的推理小说也看。”

    “我觉得你写的《白夜行》很不错。”

    “是吗？其实那边发行后，我的很多读者都写信给我希望我能改结局，可是我本来写的就是悲剧啊。”

    “但是《白夜行》将无望却坚守的凄凉爱情和执著而缜密的冷静推理完美结合，我觉得很棒。”男人看着她，“而且，黑泽老师塑造的众多角色中总感觉找到了自己的影子。这本书与其说是推理小说，不如说是批判小说。”

    黑泽蓉愣了一下，“您还是第一个看透这本书的本质的人，从前有人说悲剧是把美好的东西撕碎，可我觉得悲剧本身就是一种美，一种毁灭之美。”